在一间破旧狭隘的小屋内。我坐在一张椅子上。前面是一张黄色的桌子。桌子上摆放着一个显得笨重的老式大头显示器。它的塑料壳子本来是白色的。由于经历年久了，塑料壳子已发黄了。它的上面布满了泥垢和灰尘。
挨着显示器的黑色键盘也是十分肮脏的。它的缝隙和沟壑里积满了灰尘和头皮，还卡着几根头发，上面一些按键上的字母已磨得褪色，分辨不出来哪个是哪个了。
我心灰意冷，抓起桌子上一只油腻腻的大塑料瓶子，喝了一口里面的凉白开水。头痒，伸手使劲挠头，发出嗤嗤啦啦的摩擦声，大量的头皮屑像雪花一样飘落下来，掉在桌子上，蒙到键盘上。
我有严重的头癣，越挠越痒。挠得手指头上油乎乎的。令我更加心烦意乱。干脆拿来一把木梳，狠狠地在头上不停地梳着。坚硬尖利的梳齿刮得头皮上有一阵说不出的舒服，头皮屑掉下来的更多。仿佛头皮是一块地，木梳是犁子。我梳头就等于是在犁地，将头皮一层层的犁下来了。
也可以这样形容：从我头上刮头皮，就像刮鱼鳞。
很厚的头癣，今天刮掉厚厚一层，明天还会再长出来新的厚厚一层。永远刮不尽似的。癣菌，比那“野火烧不尽，春风吹又生”的小草的生命力还要顽强得多。至少顽强一百倍。
幸亏我有一个奇怪的癖好。就是攒头皮。觉得这头癣不算是折磨我。反而给我增添了那么一份乐趣。我喜欢用梳子狠狠梳头，享受挠痒的那种快感。我喜欢看头皮屑像雪花一样纷纷洒洒的从头上掉落，在肩膀或桌子上积攒厚厚一层。然后用尺子将头皮扫成一堆，装进一个透明的大可乐瓶子里。
这几年下来。我已经攒了好几大瓶子头皮。每每拎出来它们欣赏，就令我有一种说不出的成就感。
人活到三十岁了。还数这头皮攒得最多。
我渴望有一天，突然有人出钱收购头皮，说是一种名贵的药材。炒作头皮。将头皮炒得很贵。卖到八十块钱一克。那我岂不是发大财了。我也很多次在网上搜索，看看有没有关于“收购头皮”的消息。
没有人收购头皮！
作为“头皮大户”的我，一天天的，对这生活感到越来越失望。
其实，我是一名作家。
可我走出去，有人问我是干什么的。我很不愿意说自己是一名作家。因为总觉得说出来丢人。我宁愿说自己是一名做铝合金窗户的工人。有几次，别人问我是干什么的，我心血来潮，告诉他们其实我是一名作家。
他们问我有笔名没。我说有，就是不好意思说出来。他们说你说吧，这有啥不好意思的，没事儿，作家是一名高尚的职业，不是人人都能做的，得有很深厚的文化才能做成一名作家。我说我的笔名就是：不要迷恋哥啊哥屙血！
如果不是我还有一个女朋友。我真的觉得自己这样活下去太没意思，还不如自杀算了。
不是都说作家容易患上抑郁症吗！其实我也有抑郁症，不算太严重。至少不会扒窗户跳下去楼。顶多也就是，在写不出东西时候急得咬牙切齿的吱吱叫唤，用拳头狠狠捶桌子。有时候，还会神经质的流泪。
没办法，像我这样的人，就是有一个女朋友。要不就说，女孩的眼睛很多都是瞎的。好白菜让猪给拱了。
在一间简陋、破旧、狭隘的出租屋内，我正坐在一张椅子上，赤.裸的身上只穿一条发臭的三角裤头，一边抽烟一边使木梳用力梳着头。头皮屑如雪花落。我的状态作得沉思。
不知谁说过，爱思考的人是高尚的。
尤其作为一名作家，更少不得要思考。我觉得自己的脑袋就是一个马桶。现在马桶堵塞了。
嘎吱一声。掉漆的防盗门被打开了。
一个长相得还算漂亮的单眼皮女孩，一脸的幽怨，显得很不情愿地走了进来。“咣当！”一声，她比较用力的甩上了门子。
“回来了！”我淡淡地说了一声，连头也不抬。
再好看的人，俩一块儿呆的时间久了，也能看烦。我现在看她有点儿烦。尤其是一张含满幽怨的脸，跟我欠她二百块钱似的。
她经历了什么？从一个对作家的充满崇拜和尊敬的单纯小女孩儿，变成了一个对作家充满嫌弃和厌恶的物质怨妇！这七八年来，她真是越活越不高雅，越活越低俗。
社会变质了。很多人也跟着变质了。如今，金钱统治了一切。
现时代，装有墨水的文人不再受青睐。憋着满腹文采还不如电视里的一个娘炮念几句台词。我和他的生活真如天壤之别。人家挣的，比我一辈子挣的还多。
“大卫！你就不能把你的头洗一下吗！”女人大声说。能从她的脸上看得出来，她正在忍受着我。
“为什么要洗头？”我慢慢地喷出一口浓浓的烟雾，抬起头看她，问。